Tiercé gagnant.

J’ai choisi de me rappeler le tiercé gagnant de mes lectures des deux dernières années.

Je n’évoquerai pas ceux qui m’ont « seulement » touché, ému, diverti, même si je ne remercierai jamais leurs auteurs avec assez de gratitude. C’est toujours un pari que de forcer le lecteur à dépasser les cinquante, que dis-je, les dix premières pages d’un livre, de lui faire ce cadeau immense de la découverte d’un monde inconnu.

Je ne parlerai pas non plus des chocs attendus : celui du « Voyage au bout de la nuit », dont j’avais remis pendant si longtemps la lecture pour de mauvaises bonnes raisons ; ou encore « Le livre de l’intranquilité » qui m’est tombé dessus par le hasard d’une conversation. Ces livres sont de tels monuments que ce n’est pas un minuscule exploit qu’ils ne suscitent la déception. Alors quand vient l’éblouissement …

J’ai plutôt envie de me rappeler des rares livres qui pour n’être pas encore passés par le tamis du temps n’en sont pas moins d’une qualité rare, de celle qui porte sinon la promesse impossible d’immortalité, du moins le vague espoir de laisser dans la mémoire du dernier homme, ou plutôt de la dernière femme qui saura ce qu’était lire, la trace évanescente d’un souvenir oublié.


« La route », Mc Carthy ;
« Les vestiges du jour », Ishiguro ;
« Tout est illuminé », Foer.

Rendez-vous en l’an 2100.